Ah, was wär ein Tag, an dem man nicht gelacht hat? Verschwendet. Eh klar. Natürlich isses manchmal nicht so leicht, etwas zum Lachen zu finden. Besonders in der kalten Jahreszeit. Die zugegebener Maßen zur Zeit gar noch nicht so kalt ist. Nachdem ich gestern mehr so hysterisch lachen musste (Wer sich fragt warum, lese hier nach), habe ich es heute bis zum frühen Abend nur zu mildem Kichern gebracht. Aber glücklicherweise kam die Rettung. Und zwar in Form der Bad Sex in Fiction Awards. Was das ist? Also die britische Literary Review vergibt jedes Jahr Preise für die schlechteste Sexszene in einem Buch. Erotika und ähnliches sind ausgenommen, weshalb dieses unsägliche 50 Shades auch nicht nominiert werden konnte (Nachdem ich irgendwo den Ausschnitt mit dem Tampon-Rausreißen gelesen hatte, hab ich beschlossen, dass ich ja wirklich nicht alles lesen muss. Und was so toll an Hausfrauen-SM sein soll versteh ich auch nicht). Aber fürchtet euch nicht, es gibt genug, also wirklich genug Werke, die auch einen unglaublichen Sexszenen-Schwachsinn beinhalten. Die Shortlist ist jetzt bekanntgegeben worden. Der Sieger wird am 4. Dezember gekürt.

Und weil es ja echt fies wäre, euch jetzt nicht mit ein paar Textbeispielen zu versorgen und ich weiß wie gierig ihr darauf wartet, hier die Beispiele.

Wer will kann der Literary Review auch auf Twitter folgen. Da gibt’s auch Snippets. Meine Quellen sind allerdings diese hier und hier.


Rare Earth by Paul Mason: “She breathed hot into his neck and he plunged three rough fingers down the front of her jeans, making her squeak. She had never tried wu-wei in this situation before and Khünbish, hairy and slightly paunchy, she noticed now that he had his shirt off, was generating slightly more karmic energy than she had anticipated.”

Noughties by Ben Masters: “We got up from the chair and she led me to her elfin grot, getting amongst the pillows and cool sheets. We trawled each other’s bodies for every inch of history. I dug after what I had always imagined and came up with even more. She stroked my outlines in perfect synchrony until I was febrile in her hands, willingly guided elsewhere.”

Infrared by Nancy Huston: “He runs his tongue and lips over my breasts, the back of my neck, my toes, my stomach, the countless treasures between my legs, oh the sheer ecstasy of lips and tongues on genitals, either simultaneously or in alternation, never will I tire of that silvery fluidity, my sex swimming in joy like a fish in water…”

The Adventuress: The Irresistible Rise of Miss Cath Fox by Nicholas Coleridge: “In seconds the duke had lowered his trousers and boxers and positioned himself across a leather steamer trunk, emblazoned with the royal arms of Hohenzollern Castle. ‘Give me no quarter,’ he commanded. ‘Lay it on with all your might.’”

Back to Blood by Tom Wolfe: “Now his big generative jockey was inside her pelvic saddle, riding, riding, riding, and she was eagerly swallowing it swallowing it swallowing it with the saddle’s own lips and maw — all this without a word.”

The Yips by Nicola Barker: “She smells of almonds, like a plump Bakewell pudding; and he is the spoon, the whipped cream, the helpless dollop of warm custard. She steams. He applauds, his tongue hanging out (like a bloodhound espying a raw chop in a cartoon).”

The Divine Comedy by Craig Raine: “And he came. Like a wubbering springboard. His ejaculate jumped the length of her arm. Eight diminishing gouts. The first too high for her to lick. Right on the shoulder.”

The Quiddity of Wilf Self by Sam Mills: “Down, down, on to the eschatological bed. Pages chafed me; my blood wept onto them. My cheek nestled against the scratch of paper. My cock was barely a ghost, but I did not suffer panic.”

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